Les mémoires opaques

La nuit,
comme tant d'autres nuits,
réveille sur le déséquilibre horizontal

d'une solitaire feuille déserte,
la théorie verticale du muscle qui sommeille.

Par exemple,
je t'aimais,

et tu étais mienne, à jamais

et mon touché subtil
élevait un vertige de désespoir

jusqu'à ce que les sommets de tes lèvres
découvrent l'origine de leur esclavage.

Alors, amour,
les vers défendus

montent avec la sonorité de la transparence
aux murs mal-nourris

et les images parfaites
se réveillent avec leurs armures statiques

et tombent sur le touché voluptueux,
qui consolide le drame de sa musculature
dans un palais si fin.

Lent, de pause en pause
fleurissant comme un épi

d'une suspendue falaise jaune,
je me nourri de la danse spirale
de l'abrupte écart humain,

où les visages se touchent avec la mémoire
et nous sommes deux êtres que nous ne sommes pas,

perdus dans le vertige d'un transparent pollen irrévocable.

Nous étions un bref résumé de l'univers:

les pétales qui dansaient sur les échelons de l'air

et disparaissaient à cause du monopole de son audace,
après avoir naviguer sur tant de territoires sans lumière,
s'endorment dans le secret nocturne du baiser.

Ainsi,
tu arrives jusqu'à moi,

et tu es l'air majestueux
qui ébranle le berceau de l'éclair

jusqu'à ce que le chantier du sel,
avec son monastère de sable,
se réveille sur l'écorce de ma poitrine
et la nuit devient un océan parfait

et tu tombes morte,
tu t'en vas.

De cette façon s'achève la nuit,

le poème dégoutte sur un « Kleenex »
et seulement reste la nostalgie

de quelque chose qui s'est passé.